Sie haben gehört, meine liebe Angèle, dass ich die Woche, in der die Pariser Cafés gestreikt haben, in Belgien verbracht habe, und zwar nicht, wie Sie offenbar andeuten, aus einer unmäßigen Liebe zum belgischen Bier (das ausgezeichnet ist) oder um Kapital (das ich nicht habe) bei sicheren Banken anzulegen. Ich werde Ihnen irgendwann von dieser Reise berichten, aber zunächst muss ich die etwas bange Frage beantworten, die Sie mir stellen: »Haben Sie Léon Degrelle gesehen?«
Sie lieben die Volksfront und heben beim Tee Ihrer Freundinnen gern eine Faust, die übrigens klein und köstlich ist, aber Sie sind empfänglich für Menschenführer, und der jüngste dieser Chefs ist Ihnen insgeheim nicht unsympathisch. Nun, seien Sie beruhigt, meine liebe Angèle – ich habe den Mann gesehen, von dem Sie sprechen. Ich gebe zu, ich hätte gewisse Skrupel, ihn zu beschreiben, wenn ich mich an eine andere wenden würde: Die Franzosen sind ziemlich unbeholfen, wenn es darum geht, über Dinge aus Belgien zu sprechen, und ich hätte Angst, mich zu irren. In der Zeitung Rex las ich eine ziemlich boshafte Parodie: die Schilderung eines Interviews mit Léon Degrelle durch einen Pariser Korrespondenten. Glauben Sie mir, es war genau so. Doch ich wäre lieber nicht dieser Journalist.
Ich sah Léon Degrelle also genau an dem Tag, an dem er sein 30. Lebensjahr vollendete, am 15. Juni dieses Jahres. Dieser junge Anführer sah, um ehrlich zu sein, nicht einmal viel älter aus als 25. Und zuerst muss man zugeben, dass man sich angesichts dieses kräftigen Burschen, der von anderen ebenso jungen Burschen umgeben ist, einer ziemlich bitteren Melancholie nicht entziehen kann. Man glaubte, Rex in Verruf gebracht zu haben, als man ihn eine Bewegung von Kindern nannte. Heute sind um Léon Degrelle herum Männer jedes Alters versammelt, und die einzige Jugend, die zählt, ist die des Geistes. Aber das Wesentliche bleibt in der tatsächlichen Jugend, der körperlichen Jugend der Leiter, die sich auf das ganze Ensemble übertragen hat. Ach, meine liebe Angèle, wann werden wir in Frankreich eine Bewegung von Kindern haben?
Für andere, ältere Beobachter sind die Rex-Büros vielleicht doch lästig, wie die Büros der Tageszeitung Le Pays réel, wo ich später ein paar Broschüren und das rexistische Abzeichen kaufen werde, mit dem ich in Paris die Passanten verblüffe. Ich habe schon einige dieser ungeordneten, lebendigen Studentensprechstunden gesehen, in denen Spaß und Humor zu herrschen scheinen. Und dann denkt man, dass diese Studenten Hunderttausende von Menschen hinter sich haben, dass man ihnen zuhört, dass sie die Morgenröte einer sehr großen Sache sein könnten und dass wir auf jeden Fall viel von ihnen lernen können.
Ich sehe, wie dieser agile, gesunde junge Mann auf mich zukommt, dessen Augen so fröhlich aus dem vollen Gesicht strahlen. Er spricht zu mir mit seiner vollen Stimme, die für Menschenmengen gemacht ist, strahlend, aber natürlich. Ich weiß noch nicht, was er mir sagt, was es taugt. Ich weiß nur, dass er eine Lebensfreude ausstrahlt, eine Liebe zum Leben und zugleich den Wunsch, dieses Leben für alle zu verbessern und zu kämpfen, was schon bewundernswerte Dinge sind. Ich glaube nicht, meine liebe Angèle, dass es große Führer ohne eine Art von ziemlich starker Animalität, ohne körperliche Ausstrahlung gibt. Ich weiß nicht, ob Léon Degrelle andere Qualitäten hat – er hat in erster Linie diese.
Er hat andere, die im Übrigen ebenso sichtbar und ebenso instinktiv sind.
»Ich bin kein politischer Theoretiker«, sagte er mit Nachdruck. »Politik ist etwas, das man fühlt, es ist ein Instinkt. Wenn man diesen Instinkt nicht hat, ist es sinnlos, nach ihm zu suchen. Aber natürlich muss man arbeiten, sich anstrengen. Es hat mehrere Jahre gedauert, bis wir uns vertraut gemacht hatten. Der Sommer kommt nicht an einem Tag.«
Wie gut dieser Satz zu ihm zu passen scheint, diese saisonale Sicht der Politik, diese große Art, den Wind zu spüren, den fleischlichen Strom der Dinge zu suchen. Auf diese Weise hat Léon Degrelle so viele Menschen in Belgien und sogar über die Grenzen hinaus erreicht. Er hat in Rex nicht Ideen, sondern Stimmungen herauskristallisiert. Stimmungen, die übrigens im Detail viel genauer umgesetzt werden, als man denkt. Rex ist gerade deshalb so erfolgreich, weil er der Abstraktion misstraut und sich auf Details beruft: Das Detail ist unser Alltag, nicht das Allgemeine.
»Das ist es, was die rechten Parteien in Frankreich und Belgien nicht erkannt haben«, sagt er mir. »Sie haben natürlich ein soziales Programm, aber niemals wenden sie es auf das Leben an. Sie ignorieren dieses Leben. Die einzige Klasse, die politische Bildung hat, ob gut oder schlecht, ist die Arbeiterklasse: Sie ist die einzige, die an Versammlungen teilnimmt, die Zeitungen liest, die weiß, wie man fordert, was man will. Die rechten Parteien haben sich von dieser Beteiligung des Volkes am Leben ausgeschlossen. Und ohne das Volk, kommen Sie schon, was wollen Sie da wohl machen?«
Nur muss man dafür zunächst einmal verstehen. »Unsere Bewegung ist eine Volksbewegung. Man darf nicht glauben, dass es die Sozialisten sind, die etwas für die Arbeiter tun. Die 40-Stunden-Woche? Die gibt es in Italien seit zwei Jahren. Und in Deutschland wird man ab nächstem Jahr die Arbeiter auf eine dreiwöchige Kreuzfahrt schicken, auf die Kanarischen Inseln, die Azoren, mit für sie umgebauten Schiffen. Es sind die autoritären Regimes, die Feiertage der Arbeit einführen, die dem Arbeiter seine Würde vor Augen führen. Deshalb kommt er zu uns.«
Und plötzlich fängt er an zu lachen, mit dieser Jugend, die ihn nie im Stich lässt. »Oh, sind die Kommunisten wütend! Sie können keine Versammlungen mehr organisieren, sie müssen kommen und den unseren widersprechen. Die rote Fahne? Das ist unsere Fahne! Die Volksfront? In Belgien gibt es nur eine: Le Front populaire Rex. Die Internationale? Wir singen sie – mit anderem Text. Streiks? Wir fordern alles, was die Arbeiter fordern. Ich werde einen Gesetzesvorschlag für eine Lohnerhöhung von 10 Prozent einbringen. Nur keine Demagogie: Wir müssen gleichzeitig einen Vorschlag zur Erhöhung der Einnahmen um den gleichen Betrag einbringen.« Ernster geworden, fügt er hinzu:
»Das Wichtigste ist der Geist, in dem alles getan wird. Bei einer Katastrophe in einem Bergwerk fragte unser König Albert einen Arbeiter: ›Was wollen Sie?‹ Und der Arbeiter antwortete: ›Wir wollen, dass man uns respektiert.‹ Das ist das Wesentliche. Das ist es, was die rechten Parteien weder bei Ihnen noch bei uns verstehen.« Léon Degrelle läuft in seinem Büro auf und ab. Er hat eine Art Wut auf all dieses Unverständnis der Rechten, der Linken, all diese alten Formeln, all das, was innerhalb aller Grenzen zur gleichen Zeit so viele junge Menschen irritiert. Er erklärt mir seine Pläne, in denen sich moderner Korporatismus und christliche Prinzipien auf so seltsame Weise vereinen. Er will einen Sozialdienst für Frauen gründen, junge bürgerliche Mädchen tagsüber zu Kranken und Wöchnerinnen schicken, er will alle, die arbeiten, dazu bringen, ihre Arbeit zu lieben. Und über bestimmte wirtschaftliche Prinzipien hätten Spezialisten vielleicht zu diskutieren. Ich bin kein Spezialist, bin nicht gekommen, um zu diskutieren. Ebenso wenig würde ich über die rein belgische Politik von Léon Degrelle diskutieren (hätte ich das Recht dazu?), die in Flandern flämisch und in Wallonien wallonisch ist. Wer weiß, ob sie Belgien nicht retten wird? Alles, was mich bewegt, ist die Zeitung, die er mir in die Hand drückt, die heutige Ausgabe von Le Pays réel: »Arbeiter aller Klassen, vereinigt euch«, lautet die Überschrift. Das ist der direkte Akzent, das neue Vokabular dieser Partei der Kinder. Man kann von ihnen halten, was man will, aber man fühlt sich ihnen nahe.
Außerdem ist die Revolution von Léon Degrelle eine moralische Revolution. Es gibt keine andere Ordnung. Léon Degrelle will die hohen Gefühle wiederbeleben, die Liebe zum König, die Liebe zur Nation, der Familie helfen, das irdische Glück, soweit es möglich ist, demjenigen gewähren, der arbeitet. Das haben Mussolini oder Salazar getan. Man sollte sich nicht wundern, wenn er um sich herum so viele Hoffnungen und auch so viel Hass weckt. Dann sprechen wir über Frankreich, seine Kultur, der er so viel schuldet, seine Menschen und den Wunsch, den jeder Zivilisierte haben muss, dass unser Land aus seinen abgenutzten Formeln und gefährlichen Illusionen ausbricht. Ich sehe, dass unsere Parteien, wer auch immer sie sind, diesem gewalttätigen und direkten jungen Mann nichts sagen, was von Wert wäre. »Es gibt nur eine Partei auf der Rechten, die weiß, was sie bei euch will«, sagt er mir, »das ist die Action française.« Und er fügt hinzu: »Natürlich haben wir alle Maurras gelesen.« Dann wendet er sich wieder seiner Liebe zur Aktion zu, seinen riesigen Versammlungen, seinen materiellen Plänen, die von einer großen Hoffnung entfacht werden. Plötzlich hält er noch einmal inne, kehrt zu Frankreich zurück, um mir zuzuwerfen: »Es ist möglich, dass Sie in Frankreich nur einen Mann im eigentlichen politischen Personal haben: das ist Doriot.«
Warum sollte ich Ihnen verheimlichen, meine liebe Angèle, dass ich Léon Degrelle mit einer gewissen Bitterkeit verlassen habe. Neulich stand ich in der Abgeordnetenkammer vor jungen und alten Fossilien. Hier gäbe es vielleicht viel zu diskutieren, und viele Punkte in diesem Rexismus bleiben noch unklar, selbst nachdem man die Bücher seiner jungen Doktoren gelesen hat. Ich möchte nichts nach einer Stunde beurteilen. Aber es gibt auf der Welt nicht nur die Bücher. Diese Jugend, moralisch und physisch, diese Versammlung junger Menschen, die fast den Eindruck erwecken, als hätten sie Spaß daran, ein Universum aufzubauen, und die in Wirklichkeit hart arbeiten, reden, schreiben, kämpfen, unaufhörlich auf den Straßen und in den Zügen herumlaufen, in den kleinsten Dörfern haltmachen und zwei oder drei Stunden am Tag schlafen, aber nie ihre Freude aufgeben – all das, warum soll ich es nicht aussprechen, erstaunt und betrübt mich. Könnte aus all den verwirrenden Tendenzen, die Frankreich bewegen, nicht endlich eine Jugend hervorgehen?
Ich weiß nicht, was Léon Degrelle tun wird, und ich bin auch kein Prophet wie Herr Blum. Aber glauben Sie mir, meine liebe Angèle, es ist sehr bewegend, an der Schwelle von etwas zu stehen, das gerade beginnt, das noch von so vielen Gefahren bedroht ist, auf eine Hoffnung zu blicken, die zu keimen beginnt, und – nun ja, selbst wenn wir in der Zukunft nicht alles davon lieben sollten – sie zu beneiden.
(Autor: Robert Brasillach)
(Quelle: Je suis partout vom 29. Mai 1937)